Mudança...

Em função da maior quantidade de recursos do Wordpress, estou migrando de vez o blog para lá. Agradeço a todos que lêem e comentam meus contos, e deixo o recado que o Almost Heaven mudou de nome e de servidor, e agora se localiza em http://fantasmagorias.wordpress.com/ . Todos aqueles que apreciam meus textos estão obviamente convidados a dar uma visita ao novo blog, e se assim desejarem, assinar o feed RSS para se manterem atualizados ;-
Abraço a todos (e espero vê-los comentando por lá, se possível, rs)

Penitente

Penitente

A igrejinha era um monumento à decrepitude. Ela havia sido bonita algum dia, sem dúvidas, mas a passagem inexorável do tempo descascara as paredes sólidas e apodrecido a madeira da porta. A escada em espiral estava sempre prestes a desabar. Mas havia algo ainda mais arruinado do quê a fachada da igreja – seu espírito. Sim, seu espírito, pois é inegável que construções tem uma presença própria que afeta aqueles que nelas entram. Uma casa, por exemplo, cujo espírito reconfortante é capaz de curar seus moradores. Mas o espírito da igrejinha estava... distorcido, apodrecido, podia-se dizer. Muitos anos antes, algo terrível havia acontecido.
Havia duas pequenas irmãs que visitavam a igreja todos os dias, com seus cabelos escuros como a noite e vestidinhos brancos de pureza incontestável. Era um bairro muito tranquilo, de modo que sempre iam às missas sozinhas e rezavam com um fervor jamais visto pelo pároco. Este era um homenzinho de baixa estatura e olhos penetrantes que, secretamente invejava as irmãs por nunca ter tido contato com o Divino, nem nos anos de seminário, nem depois, ao passo que elas se mostravam com o olhar sereno de quem ouve as vozes dos anjos e santos.
Um dia, as meninas saíram para a igreja e nunca mais voltaram. Desapareceram sem deixar vestígios. O cruel pároco foi capaz de manter a farsa por semanas, até sua repentina e não-explicada morte – certo dia, ele simplesmente tropeçou no interior da igreja, batendo a cabeça nas escadas. Não longe da igreja, a polícia conseguiu localizar os vestidos ensanguentados das meninas. Foi um escândalo. A frequencia na igreja diminui progressivamente, até que ninguém mais ia às missas.
Os únicos visitantes atuais da igrejinha – grupos de jovens que se reúnem no local para fumar, beber ou usar outras drogas mais pesadas – sempre relatam algo muito curioso. Durante as noites – dizem – eles vêem duas lindas garotinhas de cabelo preto a se esconder nos recantos das ruínas, nunca respondendo a chamados; outros falam de um homem baixinho a vagar, implorando com uma voz lamuriosa o perdão de duas gêmeas...

por A. Araújo "Peregrino"
tema sugerido pelo Café Samedi: http://cafesamedi.wordpress.com/

A Justa

A Justa

Ele respira com dificuldade. Deitado no chão frio, uma de suas mãos aperta a perfuração fatal que o derrubou. Seus olhos estão sempre fixos na mesma direção – a direção de onde ela mora. Antes de sair determinado, ele lembra que se ajoelhou e beijou cortesmente aquela mãozinha delicada e macia. Ela sorriu delicadamente e, apesar da tristeza não tentou impedi-lo, pois sabia que era impossível fazê-lo desistir da ideia. Ele é orgulhoso demais. Além disso, foi em honra a ela que ele tomou a decisão.
No presente, a garganta dele faz um som estranho, gorgorejante enquanto ele se lembra do momento fatídico, do calor do combate. Do rosto furioso e grosseiro do homem que o feriu fatalmente. O assassino berrava obscenidades e blasfêmias, e permaneceu por muito tempo junto a sua vítima, fazendo tudo para humilhar e degradar o moribundo, tornar seus momentos ainda mais miseráveis. Mas o moribundo não ouviu quase nada – sua mente voltava-se inteiramente para ela.
O sangue fluía abundantemente do ferimento, e com ele sua consciência. Seus sentidos iam ficando cada vez mais turvos, quando ele avistou ao longe, ela. Com um olhar piedoso de madona, ela o encarava de cima, com uma aura dourada rodeando-lhe o corpo. O moribundo extendeu a mão ensanguentada na mesma direção em que olhava – para ela.
Observando a cena, estava uma multidão perturbada, que cochichava incessantemente, tentando juntar todos os detalhes daquela cena.
- Quem era esse?
- Parece que ele morava no 304. Sujeito esquisito, vivia no mundo das nuvens.
- Ele se engraçou da Helena, do 303, vivia dando flores e presentinhos a ela. A coitada vivia constrangida com isso.
- O quê aconteceu aqui?
- Sabe o Elias, do 303? Ele viu esse sujeito dando presentes para a esposa, a Helena, e decidiu tirar satisfações...
- Nossa, que homem belicoso...
- Coitada da Helena, olha só a carinha dela! Vai acabar com um peso na consciência por causa do que o brutamontes do marido fez...
Alheio a tudo, o moribundo então baixou a mão e perdeu a consciência, à medida que seu espírito desprendia-se do corpo e ele deixava aquela terra impura.

por A. Araújo "Peregrino"

tema sugerido pelo Café Samedi: http://cafesamedi.wordpress.com/

O Homem Sem Pecados

O Homem Sem Pecados

Passei apressado pela entrada daquele prédio enorme e elegante, ainda que mal-cuidado. Subi algumas escadas com muito cuidado – a idade dificulta e muito minha vida – até chegar a uma ampla sala de jantar. Coloquei sobre mesa toda a comida que consegui trazer comigo, e comecei a comer.
Eu sempre me pergunto o quê me trouxe até este momento – o quê aconteceu de verdade, há mais de cinco décadas. Eu era uma criança na época, mas posso me lembrar de cada detalhe... Provavelmente por quê desde então, nada mais aconteceu no mundo. O mundo mudou naquele dia. Eu estava numa rua movimentada junto com meus pais, quando subitamente uma tétrica luz verde iluminou os céus e me cegou por muitos minutos: minutos de brilho verde intenso, depois dos quais, não haviam mais pessoas na rua. Absolutamente ninguém. Até os carros pararam exatamente onde estavam, ainda ligados. Caminhando pela rua, eu veria telefones públicos fora do gancho, celulares no chão. Televisões ligadas em noticiários sem pessoas. Livros caídos, ainda abertos nas páginas que eram lidas até então.
E desde então, como eu viria a descobrir algum tempo depois, eu fiquei sozinho neste planeta. Todos os outros foram levados, não sei por quê, não sei por quem. Minha vida paralizou-se naquele dia. Eu tenho nada o quê fazer durante todo o dia. Nunca mais cuidei de minha aparência ou coisa parecida – por quê deveria?
Eu vivo um pesadelo que nunca acaba: eu acordo, e é eternamente o mesmo dia de décadas atrás: não há ninguém nas ruas, ninguém nos prédios, ninguém em canto nenhum. A diferença é que ontem eu era jovem, bonito e bem-cuidado; hoje eu estou envelhecido, carcomido pelo tempo e sujo. Sou alguém que envelheceu mais de cinquenta anos em um dia.
Mas uma coisa da vida “civilizada” eu não ousei abandonar em todos esses anos: a linguagem. Sim, eu ainda sou capaz de falar algo compreensível – e é somente por esse motivo que eu posso rezar todos os dias, na esperança de que Deus me leve para onde estão todos os outros.

por A. Araújo "Peregrino"

tema sugerido pelo Café Samedi: http://cafesamedi.wordpress.com

Você já dançou com o demônio sob a luz do luar?

Inspirado (de certa forma) por um certo conto de fadas...

Sapatos Vermelhos

Na minha época, eu era um artista. Minhas obras de arte assombravam pessoas ao redor do país – e cada nova exposição merecia destalhe nos melhores jornais. O segredo da arte não é “dom” ou “talento” - essas palavras fazem pouco sentido na linguagem de um profissional. O quê define a qualidade do trabalho do artista é “prática” e, principalmente gostar do que faz. E eu gostava do quê fazia. A essência de uma alma, num momento efêmero de êxtase.
A polícia, obviamente, estava enlouquecida atrás de mim. Eles me caçavam como a um animal – um animal perigoso. Mas um animal perigoso cujo rosto eles desconheciam. A única verdade absoluta sobre meu caráter eram minhas obras – os 37 corpos de criancinhas que eu deixei para trás. Meninos e meninas, de todas as idades. Ainda hoje, a lembrança de nossos momentos juntos são a única coisa que conseguem me proporcionar alguma satisfação... Apesar disso tudo, eles nunca conseguiram me capturar. Eu era esquivo demais, esguio demais. Eles eram assustados e incompetentes. E eu me safei. Por anos. Até o dia fatídico em que meu coração falhou.
Hoje, eu sei o significado da palavra tormento. Tempo não tem significado aqui – o único tempo é o da minha mente prodigiosa. É um espetáculo bem-feito, tenho que admitir: a clareira à luz do luar, as cores, a vivacidade. Até a música, saída da boca de mil almas desencarnadas, ao som da qual eu danço. Sou forçado a dançar sem parar, para a diversão do próprio Demônio. Ao redor da clareira, sou observado por milhares de pessoas, satisfeitas com meu sofrimento. E eu continuo a dançar, martirizado pelas obras de arte que nunca mais poderei realizar. Eu posso suportar o olhar dos espectadores, o fato de me tornar a diversão viva e eterna do Demônio. Mas se ele ao menos me deixasse tirar estes malditos sapatos de ferro em brasa..!

por A. Araújo "Peregrino"

tema da semana do Café Samedi: http://cafesamedi.wordpress.com/

Demônios

Nossa! Tema cabuloso o desta semana =o

Quase que não consigo escrever nada - mas aí vai:

Demônios

Ela estava tão feliz! Sentia-se bonita, desejada, amada! Ele a fazia se sentir tão bem que ela seguiu cegamente sua sugestão de entrarem juntos na banheira. Ela se despiu, e sua pele branca e sem marcas reluziu aos olhos dele. Ela se sentou confortavelmente, recostando-se na banheira enquanto esperava por seu amado.
Ele estava tenso. Suava nervosamente enquanto olhava para o corpo nu e belo dela. Para seus olhos verdes, para seus seios perfeitos, para os pelos meticulosamente aparados da virilha, para o meio de suas pernas... Ele não sabia para onde olhar. Tinha somente uma coisa em mente.
Como ela, ele se despiu, e em toda a glória de sua nudez, finalmente agiu. Debruçou-se sobre a banheira, e olhando para o rosto alegre dela, levou as mãos ao seu pescoço, apertando-o, e empurrando sua cabeça para dentro d'água. Ela se debatia freneticamente, tentando livrar-se do aperto titânico dele, lutando para encher seus pulmões de ar, e não de água. Cada segundo debaixo d'água, o pensamento dela corria por mil coisas... Todas eventualmente envolviam sua morte. O olhar ensandecido dele a assustava, e ela estava perdendo a consciência quando ele a soltou por alguns segundos, com um olhar apavorado. Usando o pouco de energia que lhe restava, ela levantou bruscamente o joelho, acertando-o com força na virilha. Ele se inclinou de dor enquanto ela finalmente enchia os pulmões com o ar que tanto precisava. No desespero de quem está prestes a morrer, ela bateu a cabeça dele com força na banheira. Ele perdeu a consciência, enquanto a água ficava cor de sangue...
Ela saiu da banheira ofegando, e com lágrimas nos olhos, observou seu amado por vários minutos, sem nada fazer. Então, num suspiro lamentoso, sussurrou finalmente:
- Jonas, por quê fez isso..? Por quê?

por A. Araújo "Peregrino"

tema da semana do Café Samedi: http://cafesamedi.wordpress.com/

Jonas

Jonas

A maquiagem dela está borrada pelas lágrimas. Sentada dentro do banheiro da suíte impecavelmente limpa, ela chora profusamente. A seus pés, está um cinzeiro, cheio de bitucas de cigarro e dos restos de si mesma. Seus braços estão vermelhos: uma mistura da pele ruborizada, sangue fresco, e sangue seco. O gotejar lento, inexorável da torneira quebrada é a trilha sonora de sua agonia. Cada gota amplia e aguça-lhe os sentidos. Ela levanta a cabeça o suficiente para ficar frente ao espelho, e mergulha seu olhar no interior de sua alma angustiada através de seus olhos verdes inchados. Seus sentidos aguçados conseguem ouvir quando cada gota de suas lágrimas cai na pequena poça que se forma a seus pés. Combinadas água, lágrimas e sangue, é formada a sinfonia de sua dor.
Oh Jonas! Por quê fez isso, por quê? Por quê me deixou? Por quê?
Por trás do sangue em seus braços, cortes formam claramente as palavras eu te amo. Muitas vezes. O mural de sua devoção. Escrito em cortes e sangue coagulado. A seus pés, ao lado da poça de lágrimas, está caído um estilete sujo de sangue. Soluçando, ela olha para suas unhas, sujas com seu sangue e sua carne. Ela se levanta, e olha pela janela do banheiro, para a movimentada avenida lá embaixo, onde os carros passeiam desapercebidos de seu suplício. Ela volta a chorar na janela, com o vento fresco batendo em seu rosto.
Jonas, por quê, por quê? Eu te amo tanto, tanto!Teamoteamoteamoteamoteamoteamoteamoteamoteamoteamoteamoteamoteamoteamoteamoteamoteamoteamoteamoteamoteamoteamoteamoteamoteamoteamo...

No banheiro, dentro da banheira, repousam boiando em sangue os pedaços desmembrados do corpo de um homem...

por A. Araújo "Peregrino"

tema da semana do Café Samedi: http://cafesamedi.wordpress.com/